Le schegge

Ho da poco concluso la lettura del romanzo e ho quasi la sensazione di avere la febbre. Mi sento sconvolta, inquieta. Ho addosso una sensazione di terrore che continua anche dopo aver voltato l'ultima pagina. Continuo a ripensare alle immagini, alle situazioni, alle possibilità. Mi sento quasi paranoica, come se il libro avesse alterato, almeno per qualche ora, il mio modo di guardare ciò che mi circonda. Ed è forse questo il complimento più grande che posso fare a un romanzo. Le schegge non è stato semplicemente un libro che ho letto. È stato un libro che mi è entrato nelle vene. È il primo libro che leggo di Bret Easton Ellis, nonostante conoscessi la fama dell'autore. Forse sono arrivata a un punto della mia vita da lettrice in cui mi sentivo pronta ad affrontare una sfida di questa mole: settecento e passa pagine non sono poche, soprattutto quando la lettura deve trovare spazio tra tutti gli impegni di una quotidianità normale. Eppure Le schegge mi ha presa e mi ha portata nella Los Angeles degli anni Ottanta, dentro un mondo di ragazzi privilegiati, figli di famiglie ricche, college privati, feste, droghe, alcol, automobili costose, abiti firmati, relazioni e intrighi. Un mondo che vive sulla superficie: sull'apparenza, sull'estetica, sull'immagine, sulla maschera. I personaggi sembrano continuamente impegnati a costruire la versione migliore di sé stessi e a nascondere ciò che appartiene alla loro dimensione più autentica. Ognuno interpreta un ruolo, forse più di uno. Ma sotto quella superficie perfetta qualcosa si muove. Qualcosa di oscuro. Ed è qui che il romanzo comincia a insinuarsi lentamente sotto la pelle. Una delle sensazioni che ho provato più spesso durante questa lettura è stata l'apnea: leggevo con il bisogno di liberarmi da quell'atmosfera soffocante e inquietante e, allo stesso tempo, con il desiderio che non finisse mai. Ellis costruisce una tensione che cresce lentamente, suggerendo, mostrando e lasciando immagini che continuano a lavorare nella mente. Più volte mi sono sentita suggestionata e ho provato paura, ma il finale ha portato tutto a un altro livello. Avevo intuito alcune cose e alcune delle mie ipotesi si sono effettivamente rivelate corrette, cosa che, sorprendentemente, non mi ha delusa. Anzi, mi ha fatto piacere riconoscere gli elementi che il romanzo aveva disseminato lungo il percorso. Eppure, anche dopo averlo terminato, mi sono rimasti addosso moltissimi interrogativi. Ed è forse proprio qui che Le schegge dà il meglio di sé: non chiude tutto, non ti lascia semplicemente con una risposta. Ti lascia con il dubbio, con le domande, con il terrore. La scrittura di Bret Easton Ellis è cruda, fredda, violenta, estremamente descrittiva ed esplicita. Non addolcisce ciò che racconta e alcune immagini non rimangono sulla carta: ti restano addosso. È una crudezza destabilizzante, soprattutto perché siamo abituati a filtrare, scegliere le parole giuste e smussare gli angoli. Le schegge, invece, espone. Mostra. Insiste. Non significa, però, che abbia amato tutto indistintamente. Ci sono alcuni aspetti che personalmente avrei ridimensionato, come certe ripetizioni, in particolare quelle legate alla sessualità del protagonista. Ma sono dettagli che non riescono a ridimensionare l'impatto complessivo della lettura. In definitiva, ritengo Le schegge un libro terrificante, nel senso più positivo possibile. Fa paura, ti sconvolge, ti destabilizza. Ed è uno di quei libri che non finiscono quando arrivi all'ultima pagina: continui a portarteli dietro, a pensarci, a chiederti cosa hai letto davvero e, soprattutto, continui a sentirli. Un gran libro. Uno di quelli che ti entra nelle vene. E poi rimane dentro.